– ¡Guárdalo ya! – dijo fríamente, sin mirarme siquiera. Sólo lo miraba a él, a mi Kuzma, el filósofo pelirrojo que llevaba conmigo diez años.
Marina y yo salimos durante ocho meses. Todo parecía de cuento de hadas: paseos por el paseo marítimo, café por la mañana, tardes de cine. Le propuse que se mudara conmigo, a mi apartamento de dos habitaciones en Ekaterimburgo. Aceptó. Yo era feliz.
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Pero resultó que la felicidad es algo frágil.
Kuzma apareció en mi vida cuando acababa de dejar Krasnoyarsk. Estuvo a mi lado cuando perdí mi trabajo, cuando me quedé sin dinero, cuando ni siquiera tenía con quién hablar. Nunca me juzgó, nunca me exigió, simplemente estuvo a mi lado. Ronroneaba, me frotaba la mejilla, me calentaba en invierno con sus patas.
Cuando Marina entró por primera vez en el piso, Kuzma la recibió con curiosidad. Ella le trató con indulgencia, y más tarde incluso le acarició, le sonrió y le llamó “rayo de sol”. Ingenuamente pensé que se llevaban bien.
Pero al cabo de unas semanas, algo cambió. Empezó a estornudar, a quejarse de picores en los ojos, de fatiga eterna. Fue a la clínica y pronto le dieron la noticia:
– Soy alérgica. A su gato.
Yo estaba confundido.
– ¿Cómo? Has estado en casas de amigos con gatos…
– Eso es diferente -respondió irritada-. – He estado allí un par de horas, pero aquí vivo. Me asfixio.
Me sentía entre dos fuegos. La mujer que amaba y el gato fiel que estaba a mi lado cuando nadie más lo estaba. Por su bien, me llevé a Kuzma a casa de mi hermana un par de días, aunque me dolía el corazón.
Pero cuando
