Cuando mamá se fue, papá guardó todas sus fotos en un lugar visible. No podía ver cómo Maxim, de siete años, se quedaba paralizado ante las sonrisas congeladas, cómo le temblaba traicioneramente el labio inferior y cómo le corrían por las mejillas lágrimas silenciosas pero amargas. Ya era mayor y sabía que los hombres no lloran. Pero su corazón estaba roto en pedazos y esos pedazos se clavaban dolorosamente en sus entrañas cada vez que recordaba su calidez, su voz, su mirada.
Un año después, ya había olvidado. El rostro de su madre se desvanecía en su memoria, convirtiéndose en una mancha difusa de luz. A veces se le aparecía en sueños, tan clara y real que, al despertar, Maxim sentía durante unos segundos su calor sobre la almohada. Pero luego la imagen se desvanecía, dando paso a la fría mañana y dejando tras de sí solo un vacío punzante e insoportable. Subió los pies al sillón, apretó la cruz de su madre en una fina cadena, lo único que le quedaba de ella, y susurró en silencio: «Mamá, vuelve. Por favor, no te vayas». Pero el silencio permaneció mudo.
Una noche, mi padre, que revisaba distraídamente el correo, dijo, mirando a algún lugar a su lado:
—Maxim, me voy a un largo viaje de negocios. Todo el verano. Tú te irás con tu tía. Al pueblo».
Maxim sabía muy poco sobre la existencia de su tía. Una vez al año, en Año Nuevo o en su cumpleaños, llegaba un paquete. En la tosca caja de cartón estaba escrito con letra cuidada, casi caligráfica: «Tatiana Matvéievna Egorova. Pueblo de Aleksandrovka». Olía a manzanas secas, cebollas y algo más, algo amaderado y desconocido.
El viaje a Alexandrovka duró dos horas. Mi padre, normalmente callado y ensimismado, esta vez no paró de hablar ni un minuto. Hablaba de su infancia, de cómo creció en ese pueblo, de cómo a los trece años, tras la muerte de su abuela, se mudaron a la ciudad.
«Lloré como una beluga», dijo con una sonrisa forzada, distraído de vez en cuando por los mensajes de su teléfono. «No quería irme. Mis amigos todavía estaban allí… y una chica. Katya. Pelirroja con pecas. Incluso intenté escapar. Averigüé el precio del billete, robé dinero a mis padres y fui a la estación de autobuses. Pero la cajera se negó a venderle el billete a un niño y llamó a la policía. Me llevaron de vuelta a casa. Esperaba que me castigaran, pero mi padre… tu abuelo… me dio una palmada en el hombro y me dijo que era un hombre de verdad, que mi corazón estaba en el lugar correcto. De todos modos, nunca volví. Y luego conocí a tu madre y todo el pasado desapareció.
Maxim escuchaba en silencio y, con cada kilómetro que pasaba, la inquietud en su pecho se convertía en un nudo apretado y doloroso. Nunca había vivido en un pueblo, nunca había vivido con desconocidos. Pero eso no era lo que más le asustaba. Lo que le asustaba era la locuacidad antinatural y febril de su padre. Tras la muerte de su madre, había permanecido callado como una roca, y ahora las palabras brotaban de él en un torrente interminable, como si temiera que en el silencio surgieran preguntas para las que no tendría respuesta.
La tía Tanya se parecía mucho a su padre: igual de delgada, con la espalda recta como una flecha y el pelo corto y rubio. Los recibió en la puerta de la vieja pero sólida casa de madera con los brazos cruzados sobre el pecho. Su mirada, fría y evaluadora, recorrió a Maxim de pies a cabeza.
—Bueno, pasen —murmuró y los dejó entrar en el granero, que olía a leche fresca y hierbas del campo—. ¿Tienen hambre?
Les dio de comer un borscht espeso y sustancioso y panecillos dorados. Los pirozhki eran de patatas y… huevos y cebolla. Maxim odiaba los huevos, su olor le daba náuseas. Pero, sonrojado y temeroso de parecer descortés, se atragantó en silencio, sacó discretamente el odiado relleno con el tenedor y lo tiró debajo de la mesa. Esperaba desesperadamente que su tía tuviera un gato que hiciera invisible su pequeño delito. Pero no había ningún gato, como se comprobó durante los tres días siguientes. Después de registrar todos los rincones de la casa y el granero, Maxim finalmente se convenció. No se atrevió a preguntar directamente. Su tía lo trataba con una indiferencia distante, casi gélida, como si no fuera un niño vivo, sino una caja incómoda y polvorienta que debía guardarse en el almacén.
A veces, sobre todo por la noche, cuando la nostalgia por su hogar y su madre se hacía insoportable, deseaba con locura ir y abrazar a esa mujer seca y angulosa. Cerrar los ojos e imaginar que era su madre. Pero la tía Tanya olía a humo de leña, a madera y a alguna hierba amarga, y no al perfume de su madre y al dulce pastel. Una noche tuvo una pesadilla y corrió a su habitación con lágrimas en los ojos. Tatiana Matveyevna no lo consoló. Le dijo severamente que volviera a la cama y dejara de decir «tonterías», porque las brujas no existían. Volvió, se cubrió con una manta, se acurrucó en el colchón, apretó la cruz de su madre en la mano y susurró hasta que se le secaron las lágrimas y el sueño lo venció: «Mamá está conmigo, mamá me protegerá».
Su tía parecía estar siempre descontenta con él.
«¿Qué es este circo?», le preguntó bruscamente cuando lo pilló otra vez cogiendo un panecillo.
A Maksim se le encogió el corazón. Reuniendo todo su valor, susurró:
«Yo… no como huevos.
¿Por qué debería comerlos?
Apestan», admitió con sinceridad.
La tía negó con la cabeza y sus finos labios se curvaron en una línea recta.
«Qué tontería. Los huevos son buenos para ti. Proteínas, vitaminas. Cómelos».
Maxim bajó la cabeza, sintiendo cómo las lágrimas le brotaban traicioneramente de los ojos. No quería llorar. No quería que ella volviera a llamarlo «tío».
No había nada que pudiera hacer. En pocos días se devoró los libros que su padre había reunido, demasiado infantiles para los niños. Su tía, al darse cuenta de su aburrimiento, le sugirió que saliera a conocer a los chicos del barrio. El encuentro terminó en pelea: el más fuerte de ellos le pidió a Maxim el teléfono «por cinco minutos» y, al recibir una negativa, intentó quitárselo por la fuerza. Maxim no quería conocer a nadie más.
«Es antisocial, igual que tu padre», murmuró su tía al ver su rodilla ensangrentada. «Cuando era niño, siempre estaba peleándose con alguien».
«¡No soy antisocial!», exclamó Maxim. «¡Él se comportaba mal!».
—¿Y tú eres bueno?
Esa misma noche, la tía dijo de repente:
—Puedes coger los libros de los estantes inferiores del salón. Allí, me parece, hay algo más pintoresco que tus cómics.
Maxim ya había echado un vistazo al viejo armario, pero le daba miedo acercarse: una vez intentó coger un libro de cuero con relieve dorado y su tía le gritó tan fuerte que se quedó mudo del susto. Ahora, tras recibir permiso, se coló alegremente entre los estantes. Su atención se centró en un libro delgado y desgastado: «El león, la bruja y el armario».
Se lo devoró en una noche. El mundo mágico de Narnia lo absorbió por completo y, por primera vez en muchos meses, no había lugar para las lágrimas en su alma.
—Tía Tanya, ¿hay una continuación? —preguntó con esperanza a la mañana siguiente.
Ella miró la portada.
—Debe de haberla.
—¿Dónde está? ¿En qué estante?
—No la tengo —lo interrumpió ella.
Maxim suspiró profundamente.
—¡No suspires como una locomotora de vapor! Coge otro.
No quería pedir otro, cogió Los tres mosqueteros, pero el libro le pareció aburrido y salió a dar un paseo.
Y entonces se llevó una sorpresa. En la terraza, acurrucado en una bola, había un gato viejo y enorme. Tenía un ojo cubierto con un gorro de piel, el pelaje hecho jirones y la oreja destrozada. Pero había tanta dignidad en su postura altiva que Maxim se enamoró de él al instante. Extendió la mano con vacilación y el gato, entrecerrando su único ojo, se dejó acariciar benévolamente y respondió con un ronroneo ronco y chillón.
«¿Tenéis hambre?», preguntó el chico en voz baja.
El gato respondió frotando su húmedo hocico contra la palma de su mano.
«Ahora te traeré algo».
Tenía que ir a ver a su tía.
—¿Puedo beber un poco de leche? ¿O un trozo de salchicha?
—¿Qué quieres? —preguntó Tatiana Matveyevna con recelo.
—Que le des de comer al gato. Está en la terraza, pobrecito, todo flaco.
La tía salió en silencio, vio al animal y frunció el ceño.
—El gato callejero Savras. Está cubierto de heridas. ¡Te contagiará la rabia! ¡Fuera! —Y dio una patada brusca, sin golpearlo, pero dejando claras sus intenciones. El gato maulló y, lentamente, con dignidad, se retiró a los arbustos.
Máximo comprendió que a partir de ese momento debía actuar en secreto. La siguiente vez le llevó al gato comida de su cena: un trozo de pollo cocido. El gato devoró el manjar y se permitió rascarse detrás de la oreja.
—Te llamaré Almirante —decidió Máximo.
Desde entonces, tenía un amigo. Se sentaba con él durante horas en un viejo tocón detrás del huerto, le hablaba de los libros que había leído, compartía sus miedos y dudas, le preguntaba cómo convencer a su padre para que llevara al Almirante a la ciudad. Fue cuidadoso y su tía no lo pilló ni una sola vez.
Unas semanas más tarde, mientras revisaba los libros en busca de algo nuevo para leer, Maxim se topó con toda una pila de Clive S. Lewis. El príncipe Caspian, El príncipe de la aurora… Casi saltó de alegría.
—¡Vaya, es la continuación! —Corrió a la cocina con los libros en las manos.
Tatiana Matveyevna se encogió de hombros mientras removía un dulce en una cacerola.
—Pues sí. Tú lo querías. Lo pedí por correo y llegó ayer.
Incapaz de recuperarse de la alegría, Maxim corrió y la abrazó por la cintura, apretando la mejilla contra el duro delantal de tela.
—¡Gracias! ¡Eres la mejor!
Letushka se quedó paralizada, como si le hubiera dado una descarga eléctrica. Luego se liberó bruscamente de su abrazo, apartándose como si se tratara de fuego. Su rostro se volvió pétreo.
—¡No me molestes! Ve a leer.
Era completamente incomprensible.
Absorto en sus nuevos libros, Maxim se olvidó del almirante durante unos días. Solo se acordó de él cuando empezó a llover un frío y persistente aguacero. «Pobre almirante», pensó el chico. «Se mojará y enfermará». Y, como en respuesta a sus pensamientos, se oyó un maullido lastimero y prolongado desde el porche.
—Tía Tanya, ¿puede entrar? ¿Al menos en el heno? ¡Por favor! ¡Se va a mojar!
Estaba preparado para una negativa, para una airada reprimenda. Pero su tía, sin mirarlo, suspiró profundamente.
—Está bien. Pero no te subas donde no debes. Y no llores después si muere».
Un escalofrío recorrió la piel de Maxim. Esas palabras sonaron como una siniestra advertencia. Pero la puerta estaba abierta. El almirante, empapado hasta los huesos, se coló dentro y enseguida se acurrucó en una bola sobre el viejo felpudo.
Desde entonces, el gato vive en la casa como un huésped secreto, pero tolerante. Se comportaba de forma sorprendentemente inteligente: nunca se subía a la mesa, no molestaba a los muebles, no se sentaba a los pies de Maxim y no se calentaba junto a la estufa. Máximo notó otra rareza: los pirozhki ya solo llevaban patatas. Nada de huevos.
Su tía refunfuñaba y lanzaba miradas airadas al gato, pero Máximo estaba en la gloria. Y un día fue testigo de una escena increíble: Tatiana Matveyevna, pensando que nadie podía verla, rompió un trozo de salchicha de su sándwich y se lo tiró al almirante con las palabras: «Toma, glotón». Incluso le dio una palmadita en la espalda cuando empezó a comer.
Por eso sus problemas fueron tan inesperados. Unos días más tarde, el almirante desapareció. Maxim lo buscó todo el día, lo llamó por teléfono, lo buscó por todas partes. Lo encontró por la noche detrás del baño, ya frío e inmóvil. Inmediatamente se le ocurrió la idea: «Ella lo ha envenenado. ¡Ella lo ha envenenado! ¡Ella lo ha advertido!».
Las lágrimas brotaron solas, calientes, feroces, abundantes.
«¡Eres tú! ¡Tú lo mataste!», gritó, entró corriendo en la casa y señaló con el dedo el rostro inmóvil de su tía. «¡Te odio!».
Esperaba que ella gritara, que lo golpeara, que lo rechazara. Pero ella solo lo miró con una mirada larga y cansada, en la que se leía una tristeza antigua e inevitable.
«Te lo advertí», repitió ella en voz baja y sin emoción.
Luego se puso un pañuelo, tomó la pala y salió al patio. Maxim, sollozando, la siguió. Comprendió lo que estaba haciendo cuando la vio cavar un hoyo detrás del huerto, junto al espeso matorral de frambuesas. El niño corrió a la casa, encontró una caja de cartón resistente y colocó cuidadosamente a su amigo en ella.
Enterraron al almirante en silencio. La tía trajo una gran piedra plana y la colocó en la parte superior de la tumba. Maxim recogió algunas flores tardías de otoño: ásteres y terciopelos. Y entonces su mirada se posó en otras piedras similares, cuidadosamente colocadas una junto a otra. Había varias.
—¿Qué son?
—Tumbas —respondió la tía lacónicamente.
—¿De quién?
—De aquellos a quienes amaba.
A Maksim se le cortó la respiración. Quería gritar: «¿Así que realmente los mataste?», pero las palabras se le atragantaron en la garganta. Su tía se sentó en una piedra cubierta de musgo cercana y se cubrió la cara con las manos. Cuando habló, su voz era apagada y quebrada, como si viniera de las profundidades.
«Tenía dieciséis años. Era estúpido, agresivo y no pensaba en las consecuencias. En nuestra clase había una chica. Polina. Todos la llamaban La Loca. En realidad, no lo era. Y su hermano, Gennady… él no era de este mundo. No estudiaba, se quedaba en casa. Tenía alguna enfermedad. Siempre me seguía y murmuraba algo en su idioma. Estaba asustada y disgustada. Un día no pude aguantar más, me di la vuelta y le insulté con las palabras más odiosas. No recuerdo lo que le dije. Pero fue horrible».
Se calló, rompiendo entre sus manos un tallo seco de astra.
—Una semana después se ahogó. Pauline dijo que la culpa era mía. Que yo lo había matado. Y que su abuela, a la que todos consideraban una bruja, me había maldecido. Que todos los que había amado morirían. Por supuesto, la llamé loca. Discutimos… Nunca había discutido con nadie en mi vida.
Maxim escuchaba sin respirar. Un escalofrío le recorrió la espalda.
—¿Y entonces? —susurró—. ¿Es eso… cierto?
—Es cierto —respondió la tía con la misma voz baja, mirando a algún punto en el vacío—. Aquí está Mirka, mi perra. Y aquí está el gato Musketar. Y aquí… —su voz tembló— está mi hija pequeña. Alice. No llegó a cumplir un año. Los médicos dijeron que fue por su corazón. Un accidente. Y yo lo sé».
Levantó sus ojos llorosos hacia Maxim, y en ellos había un dolor tan profundo que él se sintió mareado.
«Su abuela era considerada una bruja. Yo no creía en eso. Pero ahora sí creo. Y lo siento. Siento cada segundo de ello. Ojalá pudiéramos volver atrás…
—¡Solo tenías que pedirle perdón! —exclamó Maxim—. ¡Tú fuiste quien me dijo que le pidiera perdón!
—Sí —sonrió con amargura—. Tienes razón. Pero un simple «lo siento» no es suficiente. Tiene que haber un sacrificio. Algo muy importante. Y yo no puedo hacerlo. Ella está muerta. Tres años después. Neumonía. Vivían en el frío, en la pobreza, sin nadie que les ayudara…
Se levantó bruscamente, se sacudió el polvo de los palos y, sin mirar atrás, se dirigió a la casa, dejando a Maxim solo entre las piedras silenciosas y el susurrante viento otoñal.
Al día siguiente ocurrió un milagro: su padre llegó inesperadamente.
—Bueno, granuja, ¿me echabas de menos? ¡Recoge tus cosas, nos vamos a casa!
Máximo estaba tan feliz que por un tiempo se olvidó de su tía y de su terrible historia. Solo cuando el coche ya estaba cargado y llegó el momento de despedirse, sintió un nudo en la garganta. Se acercó vacilante a Tatiana Matveyevna, sin saber qué decir. Pero ella se adelantó, lo abrazó con tanta fuerza que le hizo saltar los huesos y le besó en la mejilla.
—Gracias por quedarte —le susurró al oído, y su voz sonó cálida y suave por primera vez—. Cuídate.
El padre estaba extrañamente animado y nervioso durante el viaje. Cantaba en voz alta con la radio y no paraba de preguntar cómo había pasado Maxim el verano.
—Paremos en el cementerio —sugirió de repente, girando por un camino conocido.
—¿Por qué? —se sorprendió el chico.
—Mi hermano está enterrado allí. Y tu… primo. No lo conociste, murió cuando era un bebé. Y mi hermano Sasha murió más tarde, cazando. La pistola falló. No vengo aquí a menudo, tengo que visitarte… Maxim se quedó sin aliento. Lo entendió todo. La tía Tanya no era la hermana de su padre. Era la esposa de su hermano fallecido. La madre de ese mismo chico. Viuda. Su soledad de repente había adquirido un nuevo, terrible y definitivo significado.
Mientras su padre arreglaba la valla de dos tumbas bien cuidadas con los nombres «Alexander» y «Alice», Maxim paseaba por los estrechos senderos. No le daba miedo el cementerio, él y su padre visitaban a menudo a su madre. Y ahora conversaba mentalmente con ella: «Mamá, ayúdame. Dime qué debo hacer».
Y de repente su mirada se posó en dos modestos pero limpios monumentos cercanos. «Polina» y «Gennady». Los mismos. El apellido y el nombre de pila coincidían. Y, evidentemente, alguien había cuidado de ellos. El corazón de Maxim se aceleró. Un rayo de sol que atravesó las densas copas de los abetos cayó directamente sobre la piedra gris. Y el chico de repente se dio cuenta. Se dio cuenta de lo que tenía que hacer.
Miró a su alrededor, pero su padre estaba lejos. Sacó la cruz de su madre de debajo de la camisa. Cálida, casi viva por el contacto con su piel. Lo más preciado que tenía. El único hilo que lo conectaba con ese mundo feliz del pasado. Se inclinó y colocó la cruz bajo la base del monumento a Pauline.
«Perdónala», susurró con voz temblorosa. «Perdona a la tía Tanya. No quería hacer daño. Sufre mucho. Aquí está mi ofrenda. Es lo más valioso que tengo. Mi madre. Era la más dulce y también murió. La echo mucho de menos. Y tía Tanya también la echa de menos. Está completamente sola. Coge esta cruz y levanta la maldición. Por favor.
No obtuvo respuesta. Solo el viento susurraba entre las ramas de los olivos. Pero se sentía extrañamente tranquilo.
—Max, hay algo que quiero decirte —su padre le puso la mano en el hombro mientras regresaban—. He conocido a una mujer. Se llama Nadezhda. Estamos… casados. Ella tiene muchas ganas de conocerte.
El mundo se derrumbó de nuevo. Ahora era definitivo. Maxim asintió en silencio, tragó saliva y se escabulló: «Genial».
La tía Nadia, como debía llamarla, resultó ser todo lo contrario a Tatiana: sonriente, vanidosa, de voz dulce. Lo colmaba de regalos, intentaba abrazarlo, pero su contacto era intrusivo y extraño. Olvidaba constantemente que él no comía huevos y se ofendía cuando él rechazaba sus tortillas.
—¡Oh, vamos! ¡Lo he probado, le he añadido setas y hierbas!
—¡No como huevos!
—Oh, sí, lo siento, cariño, se me había olvidado.
Pero al día siguiente se repitió la historia.
Y dos meses más tarde, cuando cayó la primera nevada, lo sentaron en el sofá y le anunciaron radiantes:
—¡Vas a tener una hermanita!
Maksim lo entendió todo. Sus mayores temores se habían hecho realidad. Ya no lo necesitaban allí. Esbozó una sonrisa y dijo: —¡Genial! ¿Puedo tener un gatito por mi cumpleaños?
—¿Qué gatito? —Nadezhda aplaudió—. ¡Está lleno de gérmenes! ¡Papá es alérgico!
El padre hizo un gesto de culpabilidad con las manos. El experimento había fracasado.
Por su cumpleaños recibió un teléfono nuevo. Fingió estar contento. Pero el mejor regalo fue un paquete de la tía Tanya. Contenía el primer libro de Harry Potter. Su padre pensaba que era un poco pronto, pero Maxim estaba encantado. Se devoró el libro en dos días y pidió más.
—Te lo compraremos para Nochevieja —prometió Nadezhda—. ¡Es un regalo estupendo!
Y en ese momento, Maxim se dio cuenta. Tía Tanya se había acordado de él durante todos esos años y le había enviado regalos. ¿Y ellos? ¿Se habían acordado alguna vez de ella?
—Papá, ¿cuándo es el cumpleaños de la tía Tanya?
—Mmm… —Papá se lo pensó un momento—. Creo que es el cinco de diciembre. Tenemos que enviarle una tarjeta.
Pero esa no era la tarjeta que Maxim necesitaba. Él tenía un plan.
Se comportaba como un auténtico espía. Con la ayuda de su compañero de clase Loha, un experimentado viajero de autobús, robó la tarjeta bancaria de su padre mientras sus padres cenaban y compró online dos billetes a Aleksandrovka, uno para él y otro para su padre (los datos se extrajeron automáticamente). Los imprimió y borró el aviso del correo. En el mercado de aves, le pidió a un anciano con gorro de piel que le dejara gratis un gatito rojo, que Loha le había pedido que le guardara por una noche. La mañana del 5 de diciembre, Maxim fingió que iba al colegio, cogió el gatito y se fue a la estación.
Su corazón latía con fuerza. El revisor le preguntó: «¿Dónde están tus padres?». «Mi padre está allí, entre la multitud, ¡lo alcanzaré!», mintió y se subió al autobús. Fue el viaje más aterrador y emocionante de su vida.
En Aleksandrovka ya nevaba. El gatito debajo de mi chaqueta maullaba lastimosamente. Una mujer bondadosa me indicó el camino. Maxim aminoró el paso al llegar a una casa que le resultaba familiar. ¿Qué pasaría si ella se enfadara? ¿Lo echaría?
Pero cuando la tía Tania abrió la puerta, su rostro no se enfadó. Se volvió asustado, confundido y luego tan brillante y radiante de alegría sincera que Maxim casi se echó a llorar.
—¡Máximo! ¡Dios mío! ¿Cómo estás solo? ¡Estás helado! ¡Entra rápido! ¡Voy a llamar a mi padre! ¿Qué… qué es eso? —miró el bulto que se movía en su pecho.
—Es para ti. Un regalo. Feliz cumpleaños —dijo con voz ronca.
Se quedaron paralizados, mirándose a los ojos. Y la tía Tanya dijo de repente en voz baja:
—Soñé con Pauline. Hace algún tiempo. En el sueño, ella me sonreía y me saludaba con la mano. Pero yo sigo teniendo miedo… No puedo…
Máximo sonrió ampliamente, ampliamente, y ya no había necesidad de obligarlo a hacerlo.
—Estoy vivo. Y te quiero mucho. Lo sé.
El rostro de Tatiana Matveyevna se contorsionó por la avalancha de emociones que la invadían, sus labios temblaron. Tomó al gatito en una mano y con la otra apretó a Maxim contra ella, con fuerza, maternalmente.
—Pelirrojo… —susurró, acariciando al gatito—. Gracias, mi bueno. Gracias.
Su padre, por supuesto, lo golpeaba, pero en sus ojos se veía no tanto indignación como un vago respeto.
—Se está convirtiendo en un hombre de verdad —le decía a Nadezhda cuando creían que Maxim estaba dormido—. Ha sabido sacar todo. Lo dejaré con su tía durante las vacaciones de invierno. A visitar a Morcovcheto».
«¡Cómo es posible! ¡Hay que castigarlo!», se indignó la madrastra.
«Es mi hijo, Nadia. Y ha hecho lo que consideraba correcto. ¿Por quién? En nombre de su propia familia. Nuestra hija tendrá el mejor hermano del mundo.
Mientras se dormía en su cama, Maxim apretaba en su mano una imagen nueva y aún desconocida: la imagen de su madre, que no se había ido, sino que se había convertido en un ángel de la guarda, y la de su tía, cuyo corazón de hielo finalmente se había descongelado. Y sabía que en algún lugar, bajo una fría lápida en el cementerio del pueblo, yacía la cruz de su madre, el precio más caro por lo más valioso del mundo: el derecho a amar y ser amado. Y ese fue el trato más justo de su vida.