Se obligó a alzar la barbilla. Aquella sensación de ser invisible, de no pertenecer, la había acompañado toda la vida, pero hoy no podía permitirse ceder.
—Señora —dijo con calma forzada—, mi nombre es Sofía García López. Estoy citada por el consejo de administración. Planta veintitrés. Nueve en punto.
La recepcionista soltó una risa breve, seca.
—Mire, señorita… —corrigió con intención—, aquí suben directivos, accionistas y clientes importantes. No personas que… —hizo un gesto vago— claramente se han equivocado de lugar.
En ese momento, una voz masculina, profunda y cargada de autoridad, se escuchó a sus espaldas.
—¿Ocurre algún problema?
Sofía se giró. Frente a ella estaba Héctor Valdés, el millonario dueño y presidente de la empresa. Alto, traje gris impecable, reloj suizo brillando en la muñeca. Su rostro era conocido: revistas económicas, entrevistas en televisión, portadas que hablaban de éxito y poder.
La recepcionista se enderezó de inmediato.
—Nada, señor Valdés. Solo una confusión. Esta señora insiste en que tiene una reunión ejecutiva.
Héctor clavó los ojos en Sofía y arqueó una ceja.
—¿Una reunión ejecutiva? —repitió, y una sonrisa incrédula se dibujó en su rostro—. ¿Usted?
Sofía sintió cómo todas las miradas se concentraban en ella. El silencio pesaba toneladas.
—Sí —respondió—. De hecho… soy la nueva dueña de esta empresa.
Por un segundo, el vestíbulo quedó congelado. Luego, Héctor soltó una carcajada sonora que rebotó en las paredes de mármol.
—¿La dueña? —se rió—. Esto es bueno. Muy bueno. ¿Y yo soy el rey de España?
Algunas personas rieron nerviosamente. Otras negaron con la cabeza. La recepcionista sonreía, satisfecha.
Sofía no se movió. No bajó la mirada. Simplemente desbloqueó su móvil, abrió el correo y luego otro archivo.
—No espero que me crea —dijo—. Solo que haga lo que indica este documento.
Extendió el teléfono.
Héctor dudó, pero algo en la firmeza de aquella mujer lo incomodó. Tomó el móvil… y empezó a leer.
La sonrisa desapareció poco a poco de su rostro. Sus cejas se fruncieron. Pasó el dedo por la pantalla. Leyó el nombre del notario. El número de protocolo. El porcentaje de acciones. El 62%.
—Esto es una broma… —murmuró.
—No —respondió Sofía—. Es el testamento de Enrique Castillo.
El nombre cayó como un golpe seco.
—Imposible… —susurró Héctor—. Enrique murió sin herederos.
—Eso le hicieron creer —dijo ella—. Yo soy su hija.
Un murmullo recorrió el vestíbulo. La recepcionista palideció. Héctor dio un paso atrás, como si el suelo acabara de ceder bajo sus pies.
—Mi padre pasó treinta años construyendo esta empresa —continuó Sofía—. Y otros tantos escondido, porque ustedes le arrebataron todo. Antes de morir, se aseguró de que la verdad saliera a la luz.
Héctor tragó saliva.
—La reunión empieza en veintinueve minutos —añadió ella—. Le recomiendo estar presente.
Por primera vez, el millonario no rió.
