«Mi mamá está enferma y su jefe no le paga», le dijo 1 niña de 7 años al líder de la mafia. Lo que él hizo para defenderla paralizó a toda la ciudad.
La lluvia castigaba la Ciudad de México con esa furia que inunda las calles y convierte las luces de los autos en manchas borrosas sobre el asfalto.
A las 12:15 de la madrugada, el majestuoso Hotel Reforma Imperial, ubicado en el corazón financiero de la capital, era 1 burbuja de lujo intocable.
El piso de mármol brillaba, el aroma a café de especialidad flotaba en el aire y los empleados se movían con la discreción de fantasmas bien pagados.
En medio de tanta opulencia, casi nadie notó a la pequeña figura sentada en 1 de las bancas de terciopelo cerca de la puerta giratoria.
Era 1 niña de apenas 7 años. Llevaba 1 chamarra de lana verde que le quedaba 2 tallas más grande, unas botas de plástico desgastadas y abrazaba 1 mochila escolar con el dibujo de 1 princesa casi borrado. No lloraba ni hacía berrinches. Estaba sentada con 1 quietud que helaba la sangre, 1 resignación que ningún niño debería conocer.
Los turistas millonarios y los empresarios pasaban a su lado sin mirarla. Pero Víctor Salgado no era 1 hombre común.
Víctor cruzó las puertas de cristal escoltado por 3 hombres de traje oscuro. En el submundo de la capital, su nombre se pronunciaba en susurros. Era el jefe absoluto de 1 sindicato en la sombra, 1 hombre implacable que controlaba desde los puertos hasta las aduanas. Sin embargo, en su oscuro código de honor existía 1 regla inquebrantable: jamás se tocaba a los inocentes, y quien abusaba de los débiles pagaba con sangre.
Iba de camino al piso 15 para cerrar 1 trato millonario, pero sus ojos oscuros se clavaron en la niña. Levantó 1 mano y sus 3 guardaespaldas se congelaron al instante.
Víctor se acercó lentamente y, arruinando el pliegue de su pantalón de diseñador, se hincó en 1 rodilla hasta quedar al nivel de la pequeña.
—¿Estás perdida, chamaca? —le preguntó con voz ronca pero suave.
La niña lo miró con unos ojos negros, profundos y carentes de miedo.
—No. Estoy esperando a mi mami. Trabaja aquí limpiando los baños.
—¿A estas horas? —Víctor frunció el ceño—. ¿Y tu papá?
La pequeña negó con la cabeza y apretó su mochila.
—Mi papá nos dejó. Mi mami se llama Caro. Está muy enferma, tose con sangre, pero tuvo que venir porque su jefe lleva 4 semanas sin pagarle su raya. Le dijo que si no venía hoy a limpiar, la corría.
Víctor sintió 1 punzada en el pecho. Él mismo había crecido en los barrios bajos de Iztapalapa, viendo a su propia madre tallar pisos de rodillas mientras la fiebre la consumía, solo para que él pudiera comer 1 plato de frijoles.
—¿Cómo te llamas? —preguntó Víctor.
—Ximena. Tengo 7 años.
Víctor se puso de pie. Su mirada ya no era suave; era 1 abismo de furia. Hizo 1 seña a su hombre de mayor confianza.
—Rafa, búscame al gerente de este maldito lugar. Ahora.
En menos de 5 minutos, 1 hombre trajeado de sonrisa prepotente, llamado Esteban Valdés, bajó por el elevador. Se acercó a Víctor frotándose las manos.
—Señor Salgado, es 1 honor. ¿En qué puedo servirle?
—¿Dónde está Carolina Reyes? —cortó Víctor, con voz gélida—. La empleada de limpieza a la que no le has pagado en 1 mes.
La sonrisa del gerente vaciló, pero su arrogancia pudo más.
—Ah, esa mujer. Asuntos de recursos humanos, señor. La señora ha tenido faltas, son políticas de la empresa. No podemos solapar a gente floja.
Justo cuando Víctor iba a destrozarle la mandíbula, Rafa apareció corriendo desde los pasillos del área de servicio. Tenía el rostro pálido y traía las manos manchadas de sangre.
—Patrón —dijo Rafa, respirando agitado—. Encontramos a la muchacha. El gerente la castigó por quejarse del sueldo.
Nadie en ese opulento vestíbulo estaba preparado para la brutal y aterradora verdad de lo que estaba a punto de desatarse.
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«Mi mamá está enferma y su jefe no le paga», le dijo 1 niña de 7 años al líder de la mafia. Lo que él hizo para defenderla paralizó a toda la ciudad.
