El jefe mafioso de Manhattan nunca perseguía a las mujeres, nunca dejaba que una distracción debilitara su control y nunca desdibujaba la línea entre el deseo y la disciplina, pero la noche en que se encontró observando demasiado de cerca a su criada y luego siguiéndola por la ciudad como un hombre poseído, Dominic Moretti comprendió que ya estaba perdiendo una batalla que nunca había planeado librar.Dominic Moretti nunca seguía a las mujeres.
A los treinta y ocho años, dominaba rutas marítimas, restaurantes de alta gama, clubes nocturnos y ese tipo de conversaciones susurradas que la gente fingía no oír en el bajo Manhattan.
Hombres que le doblaban la edad bajaban la voz en su presencia.
Los banqueros lo saludaban con un “Señor Moretti” y sonrisas rígidas, con las manos húmedas de sudor.
Los mafiosos rivales lo maldecían cuando se atrevían lo suficiente como para pronunciar su nombre.
Había construido su imperio con disciplina férrea, cálculo frío y una negativa inquebrantable a permitir que cualquier forma de deseo se interpusiera en sus negocios.
Así que, cuando empezó a fijarse en Grace Harper, eso lo irritó más de lo que debería haberlo hecho.
Grace había llegado a través de una agencia doméstica de primer nivel después de que su ama de llaves de toda la vida se jubilara y se mudara a Florida.
Tenía veintisiete años, había nacido y crecido en Queens, tenía un historial impecable con referencias brillantes, un hermano menor en la universidad y no tenía marido.
Dominic aprobó su expediente en menos de treinta segundos.
Estaba destinada a ser una presencia temporal de fondo, unas manos eficientes moviéndose por el ático mientras su vida real transcurría en otra parte.
Pero en solo dos semanas, se convirtió en la única cosa silenciosa de su casa que parecía importar.
Todo empezó con pequeños detalles, cosas que deberían haberse mezclado con la rutina diaria.
Grace sabía el nombre del portero y se aseguraba de darle las gracias.
Compartía una risa con el anciano cocinero cuando él bromeaba sobre el equipo de seguridad del aceite de oliva.
Les preguntaba a los guardias de seguridad si ya habían comido cuando las reuniones se prolongaban hasta tarde.
Incluso le llevó una taza de café a la florista durante una entrega de invierno, al notar que las manos de la mujer estaban rojas por el frío.
Era cálida con todo el mundo.
Pero con Dominic siempre era perfectamente profesional.
“Buenos días, señor Moretti.”
“¿Debo hacer primero el despacho o el comedor?”
“La ropa de la tintorería ya está lista y colgada en el armario.”
Nada de coqueteo.
Nada de risitas.
Nada de preguntas personales.
Nada de vacilación.
Grace nunca se impresionaba por su ático, sus relojes de diseñador ni por el aura de poder que hacía que media ciudad se apartara a su paso.
Simplemente hacía su trabajo, en silencio y con eficiencia, y luego se iba a casa.
Si él se quedaba en la puerta, ella se movía educadamente a su alrededor.
Si él la miraba demasiado tiempo, ella le sostenía la mirada una sola vez y luego seg
uía con su trabajo sin perder el ritmo.
Eso debería haberle complacido.
Pero, en cambio, lo molestaba como una astilla que no lograba sacar.
La primera vez que Dominic se dio cuenta de que el problema se estaba volviendo serio, estaba en su oficina de cristal del segundo piso del ático, escuchando a un agente de aduanas explicar por qué un envío se había retrasado en Newark.
Debajo de él, en la sala de estar, Grace estaba ayudando a un joven técnico de seguridad a instalar una cámara nueva cerca del ascensor privado.
El chico dijo algo que la hizo reír, una risa de verdad, con la cabeza echada hacia atrás, los ojos brillantes y la mano apoyada en las costillas como si la risa se le hubiera escapado antes de poder detenerla.
Dominic se perdió las dos frases siguientes de la llamada.
“¿Jefe?” La voz de Luca Rinaldi crujió a través del altavoz.
“¿Sigue ahí?”
Dominic Moretti se perdió las dos frases siguientes de la llamada.
“¿Jefe?” La voz de Luca Rinaldi crujió por el altavoz del teléfono de conferencia sobre la mesa.
“¿Sigue con nosotros?”
Dominic miró a través del cristal de piso a techo del despacho del ático y observó a Grace Harper salir a la terraza con una cesta de ropa blanca doblada apoyada en la cadera.
Llevaba la cabeza ligeramente inclinada contra el viento que venía del río.
El sol de la tarde atrapó los mechones sueltos de su cabello y los volvió cobrizos durante un segundo imposible antes de que la luz cambiara otra vez.
“Aquí estoy”, dijo Dominic.
Pero lo dijo sin oír su propia voz.
Luca seguía hablando.
Algo sobre los números de Jersey, el segundo almacén, dos contenedores retenidos en el puerto, un concejal que de repente quería ponerse difícil con los permisos porque alguien más le había ofrecido un soborno mejor o una historia más limpia.
Normalmente, Dominic podía sostener seis líneas de pensamiento a la vez en la cabeza sin dejar caer ninguna.
Era una de las cosas que lo hacían peligroso.
Recordaba rostros, favores, deudas, traiciones, tiempos, palancas.
No se le escapaba casi nada.
Pero a partir de aquella tarde, empezó a notar cosas que no tenía ningún derecho a notar.
Grace llegaba a las 8:05 cada mañana.
No a las ocho.
No a las ocho y cuarto.
A las ocho y cinco.
Siempre.
El ascensor se abría y cinco segundos después sus zapatos cruzaban el mármol del vestíbulo con ese ritmo rápido y silencioso que él ahora conocía mejor de lo que debería.
Llevaba zapatos planos negros entre semana y zapatillas blancas cuando pulía la terraza o trabajaba en los cuartos de almacenamiento inferiores.
Se recogía el cabello solo después de empezar a trabajar, nunca antes, como si la transformación en la mujer práctica y eficiente que llevaba su casa con silenciosa competencia no ocurriera por completo hasta que había tocado el día con sus propias manos.
Tomaba café solo después de las nueve y nunca lo preparaba lo bastante fuerte para su gusto.
Tarareaba por lo bajo cuando planchaba, pero solo si pensaba que nadie estaba lo bastante cerca para oírla.
Y los miércoles, se iba más temprano.
No dramáticamente más temprano.
No tanto como para que un empleador normal lo notara o le importara.
Pero Dominic lo notaba.
A las cinco y cuarto en vez de a las seis.
El abrigo puesto más deprisa.
El teléfono revisado dos veces en el reflejo del ascensor.
No era pánico.
No era ansiedad.
Era propósito.
Eso era lo que se le quedaba grabado.
Propósito significaba que alguien la esperaba.
Para el tercer miércoles, la idea se había vuelto insoportable.
A las 8:12 p. m., Grace salió por la entrada de servicio con un abrigo de lana abotonado hasta la garganta contra el húmedo frío de noviembre.
La lluvia había parado veinte minutos antes, pero la ciudad todavía brillaba con ella.
El pavimento, liso y negro.
Las farolas derramando oro.
El vapor elevándose de las rejillas como fantasmas pálidos.
Su cabello estaba recogido en una coleta suelta y se movía con esa rápida alerta urbana de las mujeres que han pasado suficientes años asegurándose de llegar a casa a salvo como para dejar de gastar energía fingiendo que no están evaluando siempre la calle.
Dominic ya estaba en el SUV negro al otro lado del edificio.
Luca estaba sentado en el asiento trasero, con un tobillo sobre la rodilla opuesta, teléfono en mano, pareciendo demasiado entretenido para un hombre cuya descripción de trabajo debería haber prohibido el deleite.
“Dime que no vamos a hacer esto”, dijo Luca.
Dominic mantuvo los ojos en Grace mientras ella doblaba la esquina.
“Quédate aquí.”
“¿Quiere que mande a uno de los muchachos?”
“No.”
La sonrisa de Luca se ensanchó.
“Va usted mismo.”
Dominic abrió la puerta.
“Eso no era una pregunta.”
El aire nocturno lo golpeó, frío y húmedo.
Nueva York en noviembre era una ciudad a la que le gustaba fingir que la lluvia la mejoraba.
En realidad, solo conseguía que toda la isla oliera vagamente a hormigón mojado, perfume caro y agotamiento.
Grace caminaba deprisa bajo el resplandor de los escaparates, con una mano aferrada a la correa del bolso.
Dominic la siguió a una distancia que habría satisfecho a cualquiera.
A él no le satisfacía.
Se detuvo bajo el toldo parpadeante de una delicatessen cerrada y miró su teléfono.
Un instante después, un joven alto con sudadera gris subió corriendo desde la entrada del metro.
Levantó una mano al verla.
Toda la cara de Grace cambió.
No fue sutil.
Eso fue lo que ardió.
La cuidadosa compostura profesional que llevaba alrededor de Dominic cada mañana desapareció en un instante.
Sonrió, no su sonrisa educada, no la que usaba para el portero o para el repartidor del supermercado o para algún miembro ocasional de la junta que pasaba por el ático con su falsa humildad y su apetito real.
Una sonrisa real.
Repentina.
Brillante.
Joven de una manera que hizo que la mandíbula de Dominic se tensara.
Cruzó rápidamente los pocos pasos que quedaban y rodeó con los brazos al joven.
Algo caliente y primitivo se tensó de golpe en el pecho de Dominic.
“¿Quién demonios es ese?”, murmuró.
Detrás de él, Luca bajó la ventanilla trasera lo justo para hablar a través de ella.
“Podría ser una cita, jefe.”
Eso fue lo incorrecto que podía decir.
Dominic cruzó la calle.
Hay ciertos tipos de hombres cuya ira entra en un espacio antes que ellos.
Dominic había pasado la mayor parte de su vida adulta aprendiendo a hacer que su presencia hiciera la mitad del trabajo de la violencia sin requerir la incomodidad de un verdadero derramamiento de sangre.
Para cuando llegó al toldo, tanto Grace como el joven ya se habían vuelto hacia él, alertados por algo en el ritmo de su acercamiento para lo que no tenían palabras.
“Grace.”
Sus ojos se abrieron de par en par.
“¿Señor Moretti?”
El joven parpadeó.
“Liv, ¿quién es…?”
Dominic lo ignoró por completo.
“¿Sale de mi edificio después de anochecer, sola, y se encuentra con algún hombre en una esquina pública sin avisar a seguridad?”
Grace lo miró como si hubiera hablado mal un idioma extranjero.
“Perdón”, dijo lentamente, “¿qué?”
“Podrían haberte seguido.”
“¿Quién?”
“No viene al caso.”
“No”, dijo Grace, ahora con más dureza.
“Creo que sí.”
El joven dio medio paso delante de ella.
Protector.
Instintivo.
A Dominic le desagradó al instante por eso.
“Oiga”, dijo el joven.
“¿Por qué le habla así?”
La mirada de Dominic se dirigió por fin a él, lo bastante fría como para arrancar pintura.
“Porque trabaja en mi casa, y las sorpresas a mi alrededor no son inofensivas.”
Los labios de Grace se separaron.
Luego la comprensión se extendió por su rostro con tanta claridad que bien podría haber sido iluminada desde abajo.
“Ah”, dijo en voz baja.
La expresión de Dominic se endureció.
“¿Ah qué?”
Ella juntó los labios.
No ayudó.
La risa se escapó de todos modos.
Brillante.
Repentina.
Totalmente descontrolada.
“Dios mío”, dijo, sacudiendo la cabeza.
“Usted pensó que esto era una cita.”
El rostro del joven se iluminó con un deleite escandaloso.
“No puede ser.”
Grace se rió aún más.
El sonido resonó bajo el toldo y salió a la fría calle mojada, atrayendo las miradas de dos transeúntes que aminoraron el paso lo suficiente como para registrar que un hombre muy caro vestido con un abrigo gris carbón estaba siendo objeto de burla por una mujer que parecía tener todo el derecho a hacerlo.
Allí estaba Dominic Moretti, un hombre cuyo nombre en ciertos barrios todavía se pronunciaba en voz baja antes de decirlo, un hombre cuya ira había reorganizado las vidas de hombres más pequeños, de pie en una acera de Manhattan como un tonto celoso mientras su criada se reía de él.
Se secó bajo un ojo e intentó, sin éxito, recomponerse.